Cozido à portuguesa

por **Vitor mango** Sáb Out 22, 2011 12:53 am

ana de amsterdam

Sou Ana de cabo a tenente
Sou Ana de toda patente, das Índias
Sou Ana do oriente, ocidente, acidente, gelada
Sou Ana, obrigada
Até amanhã, sou Ana
Do cabo, do raso, do rabo, dos ratos
Sou Ana de Amsterdam

Tuesday, October 18, 2011

Cozido à portuguesa

Aos domingos,
a minha mãe e a minha tia faziam cozido à portuguesa para o almoço. Era
uma opção que não compreendia e não aprovava: detestava as carnes
gelatinosas, as outras fibrosas, as metades de batata e de nabo
desenxabidas, as tiras de couve acastanhadas por causa da cozedura
excessiva, só o chouriço de sangue, com sabor intenso a vinagre, textura
coalhada, despertava em mim algum interesse. Adorava o arroz que a tia
Dé fazia com o chouriço de sangue. Porém, apesar de não gostar de cozido
à portuguesa, fazia um esforço para acabar depressa o que a minha mãe
me punha no prato. Até as metades de nabo eu engolia, apesar do vómito
que se assomava à garganta. Não tardaria a começar o programa do
Cousteau e, à hora que começasse, queria estar despachada para mergulhar
no mundo silencioso dos corais, das baleias, dos cardumes nadando em
espirais, dos tubarões com fiadas sucessivas de dentes em ziguezague,
dos homens marinheiros de pele crestada, deve ser bom beijar um
marinheiro e sentir o sal na boca.

Aquelas tardes, passadas em
frente à televisão, vendo os programas do oceanógrafo francês, eram obra
do meu pai que nos incentivava a ver documentários, fossem de bicheza,
de política, fossem sobre os bosquímanos da Namíbia ou sobre os
aborígenes da Austrália, não havia grande critério na selecção que
fazia, tudo servia para nos educar e, sobretudo, para nos libertar de um
país que considerava confinado, de grades, bolores, líquenes. Ganhei
com o meu pai o gosto pelos documentários. Ele manteve-o. Desde que a
televisão de cabo chegou, carregada de canais temáticos, o meu pai tem
dificuldade em seleccionar os documentários que quer ver, desconfio que,
por vezes, fica baralhado com tanta informação. Os documentários sobre
animais são os que mais gosta de ver. A minha mãe queixa-se que passa
tardes inteiras a ver filmes sobre escaravelhos, térmites, aranhas
peludas, um nojo, uma pessoa quer ver um programa de variedades, uma
telenovela e não pode, diz ela, compungidamente, não compreendendo o
interesse do meu pai por esse mundo de animais tão insignificantes que
se estraçalham com a biqueira do sapato.

São essas tardes de
domingo em que a minha família se juntava à volta de televisão para ver
os documentários do Cousteau, a sala ainda a cheirar a farinheira, a
chispe, a chouriço de sangue, que lembro, passados tantos anos, quando
encontro o meu pai sentado em frente do televisor a ver os seus
documentários. Aproveito esses momentos para disfarçadamente o observar.
Enquanto se inteira da nidificação dos albatrozes, passa ele a ser o
objecto de estudo. Vou ao armário, onde há garrafas de bebidas licorosas
e vidros em forma de parra que vieram nos contentores de Moçambique,
encho uma malguinha de madeira com aperitivos indianos e, enquanto
debico lentilhas fritas, observo-o com atenção: o modo como o pijama lhe
cai no corpo, os pés de barbatana, os tremores involuntários da cabeça,
a boca ligeiramente aberta mostrando a prótese dentária que colocou num
dentista em Margão. Tomo mentalmente nota do meio ambiente envolvente,
as movimentações da casa, o cheiro que vem da cozinha, o ruído dos
chinelos ortopédicos da tia Dé chiando no chão de madeira, a voz da
minha mãe a falar com a minha filha.

posted by Ana Cássia Rebelo at 4:30 PM